Орёл - Погоны смолоду морили голодом мрази

Лютым холодом дует в голову, братцы, что-то на колота,
Гвоздём и молотом в пальцы.
Погоны смолоду морили голодом мрази,
Цепями коваными упакованы в карцер.
Беленькая греет кровь,
Душу греет шансон; ты скажешь: «Как же так вышло,
Я из пит-зон?» Пусть всем правильным по жизни в арти и в погонах тоже есть люди,
Но их трудно найти: дорожки у всех разные,